Marejar

Ploc, plic, plic, ploc... Pinga o pingo marejando a pia.
Pingo, andejo feito correnteza, feito correição. Uma correição que gira em mim. Distante milagre regrado a um adubo natural, geométrico, periférico e eliminador das incertezas de quem o recebe.
Pingo, de múltiplas evocações. Quando pinga de maneira espontânea é um simples pingo. Quando pinga libertino é um perigo. Pingo, de ondas. Por que te afastas?

Não sei, pingo. Acho que tu és bem quisto. Bem quisto de forma a por em evidência este meu desejo de que um dia possa a vir pingar sobre minha áspera couraça, fechando, assim, os poros de minha distração.
Pingo, ninguém ainda, por mais sábio, o desvendou. Tu não és fácil. Jamais poderíamos amarrá-lo ou até mesmo desatar este mistério sonoro que emites. Plic, ploc, plic, ploc... E por mais que tento nunca consigo compreender esta tua linguagem, tão estranha e angustiante como minha própria cabeça. Em meio a madrugada, tu continuas a pingar, pingo. Porque és livre.
Pingo, somente os tolos podem cismar que tu és uma alucinação do espírito. E quanto a mim, nada deixarei equivocar. Eu vi em ti, pingo. Quando não sinto mais este teu pingar, imploro, inutilmente, que o Diabo me carregue.
Pingo, que quando pinga causa um choque nas mais profundas provisões da Terra. Por que continuar mentindo para ti? Plic, ploc, plic, ploc... Uma sinfonia, elevando meu pensar a mais alta adoração ambiciosa de sentimentos. Sentimentos inauditos, surdos, calados, vendados. Necessitando de uma liberdade como a tua, pingo. Pinga quando quer. Pinga na hora que quer. Pinga aqui, pinga lá.
Não posso continuar escravo das ideias, pingo! Quanto mais idealizo, dentro desta distraçao insólita, tenho meus sonhos ofuscados pela madrugada.
Pingo, quando ouço a tua voz escuto o mar. E o mundo se acende. O mundo se destrói. O mundo me transpassa uma calma que não o pertence. Aí, me encovo em tuas asas. Afundo. Vejo a chuva. E o tenho aqui, pingo.